La donna è mobile

El otro día escuché decir a Eduardo Punset durante una entrevista para publicitar el lanzamiento de su nuevo libro sobre la felicidad, que ésta, es básicamente la ausencia de miedos. Tener ansiedad, una ligera ansiedad, ayuda a superar los obstáculos cotidianos (una entrevista de trabajo, un examen, una cita, etc.); pero sufrir de miedo, de miedo a no tener las riendas de tu vida, a que todo esté fuera de control, a que lleguen las dificultades, a no saber o no verse capaz de afrontarlas, a temerlas como una vara verde, esos miedos, son los que nos impiden disfrutarla ¿Y nada más que eso (dirá alguno)? ¿No hay que preguntarse qué me está dando la felicidad para ser consciente de ella, sino, qué es lo que (no) me la está quitando? Al parecer sí, es así de sencillo. Yo misma siempre he considerado —y aquí se ha dicho ya en varias ocasiones— que lo que se entiende por placidez, bienestar, tranquilidad, está en manos de todo el mundo, pero hay que saber defenderla, sostenerla en alto, ir sacándole polvo y paja para verla esplender a cada paso, para sentirla como un halo situado, brillando y distinguiéndote, un palmo por encima de la cabeza.

Por eso ayer, durante toda la tarde, me acordé de la mía. Continuamente de la mía. De esa forma de vivir que he ido trabajándome y depurando, a la que he descolgado de todo cuanto me ponía los nervios de punta. Cortando los lazos que pesaban, soltando lastre. Vida que no incluye fiestas multitudinarias de cumpleaños, compras en centro comercial (un sábado por la tarde) y coches atascados, de ida y de regreso, (llenos de niños que se lo están pasando bomba) mientras se atraviesa la ciudad de parte a parte en una metáfora de lo que podría ser una cabeza, ras, abriéndose como una naranja.

Digo yo que cogido al azar —como con un gancho de máquina de feria—, uno solo de los vehículos que transita de ese modo, una sola de las familias que frecuentan y defienden ese modo de invertir una semana tras otra su tiempo de ocio, nos regala una muestra de lo que supone la caída en picado hacia los abismos negrísimos de la infelicidad. Porque vamos a ver, ¿cómo superar el estrés del parque infantil repleto de criaturas dislocadas, que acaban olvidando quien es su padre, quien su madre, quien el perrito que les ladre? ¿Cómo no comerse a besos a la última madre que viene a recoger a su pequeño, amigo de tus hijos, para llevárselo donde no haya que desvivirse por él, último ejemplar entre casi otros veinte ajenos a tu natural control? Y lo que es peor (situación que por sí sola goza de peso suficiente como para volver loco a cualquiera), ¿cómo es posible sobrevivir en esas colas del parking de los centros comerciales, con sus oficiales de vuelo señalizando, usted a la izquierda, usted a la derecha, a dos kilómetros por hora durante casi tres cuartos de hora? ¿Cómo comprar esquivando otros carritos de la compra, otras familias claramente insatisfechas, que eligen servicialmente invertir sus fines de semana de un modo tan espantoso —y que llevan escrito en los ojos nos queda media hora de salud mental, mantenernos alejados del alcance de los niños, por favor, no fumen cerca? ¿Cómo soportar esas colas en caja mientras la música del establecimiento se te quiere meter con una pala por la oreja, y la vista no encuentra donde posarse para no ver colores, ofertas, luces, gentes intentando entenderse por encima del ruido? ¿Cómo regresar al coche sin asesinar a alguien entre las decenas, sino centenares, de paisanos que están haciendo lo mismo que tú, odiando ese espacio, masticando el agobio, deseando salir, repasando la cuenta, maldiciendo el gasto, olvidándose las latas de tomate triturado, tirando del brazo de la niña que está agotada, abriendo el pack de botellas de agua para sacar una y saciarse, para poner un pie en la calle y volver a toparse con el caos circulatorio y el mismo auxiliar de vuelo, usted a la derecha, usted a la izquierda? ¿Por qué después de todo eso —como si no fuera suficiente— hay que subir la compra a casa, organizarla y preparar una cena? ¡Por el amor de Dios! ¡Pero esto que es! ¡Así no se puede vivir! Y hay quien lo toma por norma, por habitual incluso en fin de semana; personas que hilan su existencia con histerias consecutivas de este tamaño.

Pues bien, quien vive así, ha de saber que no tiene mas que sentarse cómodamente para ver aparecer ante él un divorcio, una factura fármaco-psicológica de seis ceros y una sartén de grosor poco despreciable dándole en el entendimiento a una velocidad invisible al ojo humano. Como poco, que el riesgo es mayúsculo. ¿Quién necesita el libro de Punset para ver que esa no es manera de vivir? A ver, ¿quién en su sano juicio no se aborrecería a sí mismo, y a todo el que con él comparta la tragedia, girando en esa espiral de agonías, vendiendo tan barato su halo despampanante a los propietarios de esos infiernos terrenales?

Ay, pobre estabilidad familiar, cuantos crímenes se cometen en tu nombre.